Eu poderia escrever sobre várias coisas, e começar isso aqui do modo mais clichê possível. Falar do calor, das pessoas passando, da falta, das minhas unhas mal feitas, e aquela vontade que ás vezes eu sinto de não ir.
Mas não vou. Eu vou falar de mim, dessa que sabe o tamanho do erro mas mesmo assim, atropela ele e sai como se não tivesse perdido a calma. Como se o caminho mais longo fosse o melhor.
Eu conheço alguém que entenderia e talvez responderia meu silêncio, com um silêncio, ou com uma risada pequena no canto da boca. Aliás, acho que não conheço mais esse alguém. Ficou perdido por aí, num daqueles contos technicolor que eu inventei. Por que sou eu, por que é assim. Com as paredes rabiscadas, e a estranheza que faria o Bergman sorrir.
Mas, oi, tudo bem? lembra de mim? aquela das idéias esvoaçadas e os olhos brilhando, talvez de alegria, ou talvez (pra rimar), de agonia. Sempre querendo a tal casa na montanha, onde o pôr-do-sol é diferente todo dia, e os girassóis nascem por nascer. Queria escrever, cantar, viajar, dançar. Queria não ter hora pra chegar. Eram longos os caminhos, mas eu nunca perdia a esperança. Eu sorria por que era mais fácil viver, por que era assim que eu queria. Por que quando alguém dizia, eu acreditava. Eu sabias aquelas musicas todas, e meus discursos eram poesias endurecidas. Nas tardes despretensiosas, e noites infinitas. Era eu lá. Sempre.
E agora, você lembra de mim??
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